si pasa sobre la arena y va pisando la luna

2005-07-19T09:13:00.000-07:00

uno de mis maestros, el maravilloso mago elvio "toto" villarroel, suelto uno de sus poemas iniciaticos

Por siempre serástitiritero

Por la razón antigua
del alma que escapa
hacia el tiempo
de la luz o de la sombra
prendido en el retablo.
Por eso y algo más
te hiciste ayer titiritero.
Por tener las manos habitadas
con el grito inmenso del silencio
bordado prolijamente en el espacio.
Por eso y algo más
anduviste ayer
bebiendo los caminos.
Por el saber aquel
de que la tierra es tierra
para ser por siempre caminada
que hay ojos infinitos esperando
y niños descalzos de ilusiones
delante del cortinado.
Por eso y mucho más
abriste tantas veces
ese telón encanecido.
Por tu raíz de viento
por buscarel pan entre las rosas,
por morderel hierro con silbidos,
por andar
odiando a los fusiles.
Por habitar las huellas de los cielos
Por nunca regresar al mismo sitio
y estar siempre regresando
Por eso y mucho más,
dando y robándote la vida.
se irguieron para vivir tu vida los muñecos.
Por teneren la simiente
de tus huesos
la inmensa carcajada.
Por apretar el hambre
sin cansarte.
Por despertar al niño en todas partes.
Por dibujar lasfantasías
en las paredes,en los recodos
de altísimas palabras.
Por tejer un elefanteen el asfalto.
Por eso y mucho más
no se hasta donde,
por siempre jamás,
-alegre condenado –
-serás titiritero.

2005-06-01T11:52:00.000-07:00

entrecuerpo, entrepiel, entreabismo, entresombra,

2005-05-30T11:58:00.000-07:00

titiriteando las sombras, titiriteando el viento, titiriteando las hojas/ojos de este oto�o cham�nico, titiriteando mi voz, titiriteando mi piel, titiriteandome

2005-05-30T11:35:00.000-07:00

la fura dels baus en argentina, aqu� parte del elenco catal�n y argentino... abajo: patri, marion, manu, cris, caro... medio: caro y eu mesmo... arriba: iv�n, ale, anita y amadis... un momento de felicidad post funci�n, post obit... "nadie puede vivir por nosotros"... gracias fureros!!!

2005-05-20T07:54:00.000-07:00

III

qué es aquello
que se es
cuando ser
no es un propósito
ni una fuga

de intemperie, diálogos

2005-05-20T07:51:00.000-07:00

I
abandonan las formas
los cuerpos sueltos
la sensación cae
la percepción cae
las formas caen
deformacción
la voz del tacto susurra
se escucha en el gesto abandonado
en el suave contrapunto
de las sombras
en la mano que abre
diálogo con el vacío
en el rastro húmedo
de los muslos en tensión
contra el suelo brillante y oscuro
en el pulso sostenido
de la voz que no habla
en el cuerpo que espera
en la espera de un cuerpo

2005-05-20T07:44:00.000-07:00

imagenes de las intervenciones "de intemperie"

2005-05-17T11:52:00.000-07:00

alguien cae desde su sombra, alguien parpadea en un filo de luz

2005-05-17T06:22:00.000-07:00

rasgo las cortezas, soy cortezas, fragmentos espejados, agrieto las formas de mi creencia, me multiplico a través de títeres, sombras y reflejos, objetos, hay voces en el movimiento, en el gesto de las cosas, multitudes reclaman su cuerpo en un bollo de papel suelto en los desvarios del viento, a veces soy el viento, a veces voy prendido de un papel de caramelo

2005-05-09T08:13:00.000-07:00

titere de mi obra `las ocho noches´

2005-05-09T07:59:00.000-07:00

wilde & vogel figurentheater

2005-05-09T07:58:00.000-07:00

imágenes del wilde & vogel figurentheater de alemania

titeres

2005-05-09T07:52:00.000-07:00

para crear y habitar mundos dentro de mundos, multiplicar la piel de todo lo frágil, lo bello, lo incompleto, los contornos, las infinitas texturas del silencio, para animar y ser animado, para ser un camino, para vulnerar los límites de la percepción, ser vulnerado por el gesto secreto de las formas, por el soplo de las cosas, para ser derrotado por la revelación de lo trivial y la iniciación del sagrado engaño, para ser en diez mil cuerpos y diez mil cortejos y diez mil celebraciones, soy titiritero

2005-05-05T07:45:00.000-07:00

imagen de diana thorneycroft

2005-05-04T14:07:00.000-07:00

Om Sat Chit Ananda Parabrahma Purushottama Paramatma Sri Bhagabati Sameta Sri Bhagavaté Namaha

2005-04-28T14:10:00.000-07:00

buscando el asombro en el abandono de la búsqueda

2005-04-28T14:01:00.000-07:00

por una nueva estética del asombro, por un asombro sin medidas y sin redes

imperdible 12 de mayo estreno de "buscando a reynols", de néstor frenkel
cosmos y malba + info: http://www.buscadoareynols.com/
nota ledu buscando a reynols en el cisne de mayo: www.elcisne.org

2005-04-25T08:15:00.000-07:00

haiku de la kari scala

rastros y ofrendas

2005-04-25T08:06:00.000-07:00

pulsos, deseos, sentidos, emociones, no hay más, somos algo como pulsos emocionados y perceptivos de una misma intención creativa del universo, de una misma vibración que se expande en un mismo estremecimiento, una única oscilación abriendo aparente diversidad de formas, sonidos, impresiones... tantos rastros hay trashumando las tierras que trae el viento, perfumando las raíces y tallos del sol de este otoño...

suelto un texto que escribí hace unas semanas

un puñado de tierra
atraviesa el pálpito
de un espíritu que se anuda
debajo del viento
al viento que trae
este pulso de lluvia
y ya es memoria perfumada
del barro

es de noche hace tres días
y es esta mediatarde
aquí en tus ojos
partiendo
tengo frío de mirar
y ver que soy en la lluvia
allí en tus manos
aquí en tus manos
un puñado de mí
una inquietud del aire
que se agita
y se derrama
una pregunta, si
sin nombre
hace tres noches
y un día

suelto otro fragmento de “de solo estar” (1957) de “el barba” castilla

... junto a las vigas del techo, caía un ruido sordo, como un golpe de barro, algún durazno maduro.
parecía caer sobre uno mismo o sobre el mismo corazón de la tierra. entonces uno sabía que el tiempo vivía aunque fuera por un instante. ese golpe seco era signo de su vida y de su muerte, también. Entonces los ojos seguían sus huellas pesadas. Por las paredes blancas, caía, barroso, memorizando remotas lluvias; silenciosos flecos nocturnos y lluvias, muchas lluvias mojaban sus ropas de trapo triste.
se le veía sólo mirando largo un mismo punto, que podía ser el tronco del arrayán. Era oscuro su cuerpo y tenue. la luz, como una mano de oro, lo iba retirando de la madera. y él cedía su lugar, callado, casi solícito. después ya todo su sitio estaba iluminado. y había que bajar los ojos al suelo por donde también comenzaba su retirada, entre hojarasca quebradiza y perros que la pisaban a trechos. así, hasta que se iba lejos, más allá de los cercos y desaparecía.
entonces venía la noche. pero algo del tiempo había quedado en los rincones y en la cisterna. y uno volvía a notar su presencia, sus ruidos.

estos días han llovido regalos y dones, quiero nombrar algunos para honrarlos, por orden de llegada, gracias kari por tu envío poblado y habitable, gracias desconocido emocionado por la invitación y el video de prem rawat (un hombre en la calle nos para y nos regala un video de un guru, porque si, y nos habla y se emociona y sigue), gracias rochi por las láminas de raquel forner y el fin de semana, gracias hamacas al río y lisandro aristimuño por su música y poesía... ah, gracias collodi por pinoccio... compré el libro original con ilustraciones de 1900, una maravilla, no se puede pasar por alto una historia que empieza así:

había una vez...
“¡un rey!”, dirán enseguida mis pequeños lectores.
no muchachos, se han equivocado. había una vez un pedazo de madera...

2005-04-13T11:22:00.000-07:00

allí el asombro es un abrazo cerrándose contra la tarde desnuda, allí en tu cuerpo

caminos de arena

2005-04-13T11:01:00.000-07:00

por estos días estoy leyendo una antología de manuel castilla cuyos poemas voy lamiendo despacito con los ojos.
uno en particular me emocionó profundamente y voy a reproducirlo o mejor dicho soltarlo en el arenero. cuando se lee a poetas como castilla uno puede percibir claramente la diferencia entre poemas que son caminos, páramos habitables y aquellos que apenas llegan a meros regodeos estéticos.

la pallirí*

qué trabajo más simple que tiene la pallirí.
sentada sobre el cáliz de su propia pollera,
elige con los ojos unos trozos de roca
que despedaza a golpes de martillo en la tierra.

(un silencio nocturno le trepa por las trenzas
y oscurece la arcilla de sus manos morenas.)

qué inútil que sería decir que en sus miradas
hay un pozo de sombra y otro pozo de ausencia;
que pudo ser pastora de las nubes
y se quedó en minera,
que pudo hilar sus sueños por las cumbres
viendo bailar la rueca.

la pallirí no canta
ni tampoco hila sueños.

la mirada en la tierra
y en la cabeza el cielo
de mañana y de tarde
busca sólo el silencio,
y cuando está a su lado
lo quiebra contra el suelo.

y no sabe que a ratos, entre sus brazos recios,
se le duerme el martillo como un niño de hierro.

*mujer que selecciona los minerales en las minas

2005-04-11T15:12:00.000-07:00

en la sombra parpadea
obra del wu wei títeres, de quien soy parte
aquí, edmundo, su protagonista

2005-04-09T12:08:00.000-07:00

otro niño de arena

arenero

2005-04-08T13:57:00.000-07:00

a perder los juguetes en la arena
a jugar a encontrar y a perder

a modo de bienvenida

llevo dos recuerdos, muy desfigurados ya, relacionados con el arenero de la plaza de mi infancia… no puedo ordenarlos o darles otra prioridad más que su grado de impresión… el primero corresponde a una tarde súbitamente envuelta por un brillo irreal y una tormenta de viento descosida de un cielo suspendido y tensado como un trapo quemado, la arena me picaba las piernas y escarbaba los párpados, prendido en el viento danzaba su caída una muchedumbre de escarabajos que rodaban en el aire y nadaban lentamente en la arena… ante la inminencia de la lluvia y las imposibles picaduras, las madres nos tomaban de un brazo, de la ropa, del pelo y nosotros, esos dos o tres niños persistentes, insaciables, extasiados, moqueantes nos resistíamos sin fuerza, inmóviles, a la rastra, y digo que nos resistíamos porque aunque poco duramos arrodillados algo de todos fue también arena arañando el viento que giraba en círculos por los bordes del arenero… el segundo momento creo que corresponde a una siesta de verano, cuando uno iba en busca, como poesído hurgando en el arenero caliente y denso, de la arenita húmeda y fresca del fondo… y fue revolviendo que esa siesta encontré un muñequito olvidado o enterrado por otro niño, era un casi batman chiquito de plástico duro sin articulaciones, feo y con las orejas muy pinchudas, pero recuerdo que lo desarené con devoción, como a un semidiós y sin terminar de reconocerlo o apropiarlo comencé jugar con él, a hacerlo volar y pelear y caer (las acciones incuestionables de todo superhéroe de plástico o de todo semidiós) en un rito de onomatopeyas, cejas enojadas, saliva agolpada en las comisuras y aliento ruidoso en los cachetes, y en menos de cinco minutos ya lo había perdido y por más que revolví lloré gruñí pateé y maldije a las futuras generaciones de niños encontradores, nunca apareció… estos dos caprichos del arenero, ese desierto semidomesticado para la iniciación de los niños de la ciudad, le dan nombre a este no menos caprichoso espacio de la egomanía: el sinsentido que desde la nada cruza y desfigura embellecedoramente la realidad y la desdibujada y débil frontera entre el hallazgo y la pérdida… para alojar estas magias inútiles se abre este arenero este espacio de intemperie

quietud

lejos
no de las distancias
el pensamiento
crece
en el mar extraviado
en oscura inutilidad
perpleja
musical

deseada
jorge garcía sabal

suelo sentir la vida echándose en mis hombros.
que lo que ella me entrega se me vuelve hermosura
y voy alegre por mi provincia como si dentro el sueño me mojase de lluvia.
parece que mi cuerpo fuera andando enmelado
y todo lo que he visto lo estuviera llevando para sembrarlo lejos
igual que una semilla pegada a los caballos vagabundos.

manuel j. castilla